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¿De quién es pues,
Hijos míos,
Esta roja, roja luna?
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La brisa del otoño;
Se abren las flores escarlatas
Que la niña muerta quiso coger.
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"No tendré nada más que ver
Con este sórdido mundo",
Y el rocío desaparece.
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De las blancas gotas de rocío,
Aprende el camino
Hacia la Tierra Pura.
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Visitando las tumbas:
El viejo perro
Va delante.
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¡La gente, ya se sabe!
Pero ni siquiera los espantapájaros
Están rectos.
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Saltamontes,
No hagas pedazos
Las perlas del brillante rocío.
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El anciano perro
Parece impresionado por el canto
De las lombrices bajo tierra.
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Los dondiegos;
En los rostros de los hombres
Hay defectos.
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La débil planta,
Al fin,
Tiene una vacilante flor.
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Una simple hoja de la paulonia
Ha caído lentamente,
Esta mañana.
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Nísperos silvestres,
La madre come
La parte amarga.
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¡Qué grande, qué hermosa,
la castaña
A la que no pude llegar!
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El ciruelo de mi cabaña;
No pudo evitarlo,
Floreció.
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