Regina Tenebrarum..

Como si los leones devorasen tu cuerpo, y tu sangre
  corriera sobre el mármol escaso.
 Así te miro, pensando
  en el sagrado día de tu muerte,
  cuando un sepulcro inmenso beberá tu hermosura
  quemada por el tiempo.
 Habrás sido una música ciega en lo alto de un muro.
 Mi larga maldición te pertenece como tus propios huesos,
  llévatela contigo a la tierra.
 Tenebrosa, ¿de qué te sirve tanto oro
  confundido con plata?
 No podré ver tu muerte, comprobar tu agonia;
  sólo tendré una escueta noticia inacabada.
  la certidumbre del lugar ocupado por tus «restos»
  y la seguridad mayor de que no he de nombrarte
  cuando me refiere a mis ángeles clarividentes, erguidos.


Los trozos de tu cuerpo estarán en mi recuerdo,
  no entre las garras de las fieras.
 Tu fragancia infernal aún será mía.
 Las letras de tu nombre descompuesto formarán otros nombres
  y en la pradera violeta crecerán otras torres
  en los atardeceres prolongados por la sed hacia el pozo
  donde tú, entonces, vivías
  cuando el cielo era rojo y los árboles escarlatas crecían.
 Así acontece ya con cada instante.
 El sonido es la muerte que todavía resiste
  y levanta, sin manos, un gesto hacia lo vivo.
 Oye mi corazón; se está moviendo.
 Y esta música horrenda que no le conmueve
                                                         soy yo.


Ven a verme llorar,
  no lloro con los ojos ni con el pensamiento;
  lloro con las entrañas, con los dedos quemados,
  con la frente rajada por cuchillos
  y con la llaga en llamas que yo todo soy.
Desciende del palacio, ven
  a verme llorar.


Verás un monasterio cuando se despedaza
  y verás dos mil años en sólo unos momentos,
  o en un tiempo tan largo que la historia del mundo
  no llena su interior.

XXIV

Fatiga tanto andar sobre la arena

descorazonadora de un desierto,

tanto vivir en la ciudad de un puerto

si el corazón de barcos no se llena.

Angustia tanto el son de la sirena

oído siempre en un anclado huerto,

tanto la campanada por el muerto

que en el otoño y en la sangre suena,

que un dulce tiburón, que una manada

de inofensivos cuernos recentales,

habitándome días, meses y años,

ilustran mi garganta y mi mirada

de sollozos de todos los metales

y de fieras de todos los tamaños.

m. h.

Primer poema..

No debo

proclamar así mi dolor.

Estoy alegre o triste y ¿qué importa?

¿a quién ayudaré?

¿qué salvación podré engendrar con un lamento?

Y, sin embargo, cuento mi historia,

recaigo sobre mí, culpable

de las mismas palabras que combato.

Paso a paso me adentro,

preciosamente me examino,

uno a uno lamento mis cuidados

¿para quién,

qué pecho triste consolaré,

qué ídolo caerá,

qué átomo del mundo moveré con justicia?

Remotamente quejumbroso,

remotamente aquejado de fútiles pesares,

poeta en el más venenoso sentido,

poeta con palabra terminada en un cero

odiosamente inútil,

cuento los caedizos latidos

de mi corazón y ¿qué importa?

¿qué sed o qué agobiante

vacío llenaré de un vacío más fiero?

Poeta, oh no,

sujeto de una vieja impudicia:

mi historia debe ser olvidada,

mezclada en la suma total

que la hará verdadera.

Para vivir así,

para ser así anónimamente

reavivada y cambiada,

para que el canto, al fin,

libre de la aquejada

mano, sea sólo poder,

poder que brote puro

como un gallo en la noche,

como en la noche, súbito,

un gallo rompe a ciegas

el escuadrón compacto de las sombras.

J. A. V     

SM' 4

          

              KÁNATO  DE ASTRACÁN

                      ͌

             Es esta la delta del cruel Cerenerio,                                                            

             hondadas de mar óccido la plata repulen.                                                    

             Arroja a lo alto el cielo exhausto su vil fruto,                                              

             viscera a los ojos el venado que tañe.                                                          
 

             El registro sismográfico inscribe la cifra más baja en décadas.                    

..

Rodolfo Gallo.                      

Madrugada

Desnudo soñado una noche solar.
He yacido días animales.
El viento y la lluvia me borraron
como a un fuego, como a un poema
escrito en un muro.

a. p.

L' apparittion

Al gran cero

Cuando el Ser que se es hizo la nada

y reposó, que bien lo merecía,

ya tuvo el día noche, y compañía

tuvo el hombre en la ausencia de la amada.

Fiat umbral Brotó el pensar humano.

y el huevo universal alzó, vacío,

ya sin color, desubstanciado y frío,

lleno de niebla ingrávida, en su mano.

Toma el cero integral, la hueca esfera,

que has de mirar, si lo has de ver, erguido.

Hoy que es espalda el lomo de tu fiera,

y es el milagro del no ser cumplido,

brinda, poeta, un canto de frontera

a la muerte, al silencio y al olvido.

a. m.

The mine-workers.

Los mineros salieron de la mina
remontando sus ruinas venideras,
fajaron su salud con estampidos
y, elaborando su función mental,
cerraron con sus voces
el socavón, en forma de síntoma profundo.

¡Era de ver sus polvos corrosivos!
¡Era de oír sus óxidos de altura!

Cuñas de boca, yunques de boca, aparatos de boca (¡Es formidable!)

El baccarrá de la noche

                             

¿Quién me engaña en la noche, y aúlla
pidiéndome que salga, que salga a la calle y camine,
y corra, y atraviese las calles como perro rabioso
las calles desiertas en que es siempre de noche,
buscando locamente el baccarrá en la noche?

¿Quién despierta, qué hembra mortal o pájaro para decirme
que aún vivo, que aún deseo, que tengo
todavía que imprimir una última dirección a mis ojos
para buscar el baccarrá en la noche?

¿Qué uñas escarban mi vejez, y qué mano que no perdona
tortura mi muñeca, conduciéndome
como a un lugar seguro, al baccarrá en la noche?

¿Qué mano de madre, qué oración susurran
luna tras luna los labios de la luna
gritando en medio de la calle a solas
descubriéndome en la acera, denunciando a todos
mi testamento secreto, mi pavor y mi miedo
sin descanso de encontrarme, no sé si hoy quizás,
                           tal vez mañana, jugando
ya para siempre al baccarrá en la noche?

L. M. P.

Me vas a dejar triste otra vez como anoche...

Me vas a dejar triste otra vez como anoche
Y a ti te gusta estar pálida como anoche
El viento ulula ladran los perros como anoche
Ves que pongo en tu vientre mis manos como anoche

Hágase la locura dijo una voz anoche
Pero este viento no es el mismo que el de anoche
No preguntes ahora si el mundo empezó anoche
Esta noche nos traen los despojos de anoche

Pero se han puesto negras las estrellas de anoche
Sigue chillando el pájaro que entró en el cuarto anoche
Ya juegan como anoche gimiendo como anoche
las sombras que parecen bichos en agonía.

Texto: Carlos Edmundo de Ory 

Imagen: Felicien Rops