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¿De quién es pues,
Hijos míos,
Esta roja, roja luna?
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La brisa del otoño;
Se abren las flores escarlatas
Que la niña muerta quiso coger.
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"No tendré nada más que ver
Con este sórdido mundo",
Y el rocío desaparece.
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De las blancas gotas de rocío,
Aprende el camino
Hacia la Tierra Pura.
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Visitando las tumbas:
El viejo perro
Va delante.
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¡La gente, ya se sabe!
Pero ni siquiera los espantapájaros
Están rectos.
