[8 de mayo..]

La mañana de mayo.
El hombre que tropieza, con el niño de la mano.  

La dulce melodía de los pájaros a diario.  

Y llego a mi casa en mi silla sentado.

Y un café café café,
bien cargado y ya veremos después.

La mano descuidada, del impaciente muchacho.

Las agujas que marcan el tiempo, en la hora que han señalado.

El eterno vagabundo, que pierde un sueño en el bolsillo remendado.

La escoba que barre las hojas del mes pasado.

La voz del gitano, que llama con la garganta a la hermana.

Y después del sueño, yo sigo escribiendo.

Que la noche ha sido larga y mañana volveré a pasar,
por la calle del poema, de la mañana de mayo. 

j. l.