Las palabras..

                     

  Las palabras  son inútiles,  tercas,  retorcidas
   como tornillos  que  no  entran  rectos.
  Y me cansan.  Pero  son  lo  único  que  tengo.
  Los  juguetes  de  un  niño  pobre.
  Yacen  destripadas  a  mi  alrededor.
  Todo  su encanto  se derrama por  sus  vientres  abiertos.
  El mecanismo  hace  tiempo  que  dejó  de  resultar
                                                 intrigante  o  atractivo.
  No  hay  desafío.  No  hay  chispa.  No  hay  color.
  El mundo  es  tan  gris  como  mi  asco.
  Las palabras  son  los  puntales  de  mi abulia.
  Pero  son   –lo he dicho, lo repito–   lo único que tengo.

                                     r. w.