4a Declaración De La Selva Lacandona

 

Hermanxs:

No morirá la flor de la palabra. Podrá morir el rostro oculto de quien la nombra hoy, pero la palabra que vino desde el fondo de la historia y de la tierra ya no podrá ser arrancada por la soberbia del poder.

Nosotros nacimos de la noche. En ella vivimos. Moriremos en ella. Pero la luz será mañana para los más, para todos aquellos que hoy lloran la noche, para quienes se niega el día, para quienes es regalo la muerte, para quienes está prohibida la vida. Para todos la luz. Para todos todo. Para nosotros el dolor y la angustia, para nosotros la alegre rebeldía, para nosotros el futuro negado, para nosotros la dignidad insurrecta. Para nosotros nada.

Nuestra lucha es por hacernos escuchar, y el mal gobierno grita soberbia y tapa con cañones sus oídos.

Nuestra lucha es por el hambre, y el mal gobierno regala plomo y papel a los estómagos de nuestros hijos.

Nuestra lucha es por un techo digno, y el mal gobierno destruye nuestra casa y nuestra historia.

Nuestra lucha es por el saber, y el mal gobierno reparte ignorancia y desprecio.

Nuestra lucha es por la tierra, y el mal gobierno ofrece cementerios.

Nuestra lucha es por un trabajo justo y digno, y el mal gobierno compra y vende cuerpos y vergüenzas.

Nuestra lucha es por la vida, y el mal gobierno oferta muerte como futuro.

Nuestra lucha es por el respeto a nuestro derecho a gobernar y gobernarnos, y el mal gobierno impone a los más la ley de los menos.

Nuestra lucha es por la libertad para el pensamiento y el caminar, y el mal gobierno pone cárceles y tumbas.

Nuestra lucha es por la justicia, y el mal gobierno se llena de criminales y asesinos.

Nuestra lucha es por la historia, y el mal gobierno propone olvido.

Nuestra lucha es por la Patria, y el mal gobierno sueña con la bandera y la lengua extranjeras.

Nuestra lucha es por la paz, y el mal gobierno anuncia guerra y destrucción.

Techo, tierra, trabajo, pan, salud, educación, independencia, democracia, libertad, justicia y paz. Estas fueron nuestras banderas en la madrugada de 1994. Estas fueron nuestras demandas en la larga noche de los 500 años. Estas son, hoy, nuestras exigencias.

Nuestra sangre y la palabra nuestra encendieron un fuego pequeñito en la montaña y lo caminamos rumbo a la casa del poder y del dinero. Hermanos y hermanas de otras razas y otras lenguas, de otro color y mismo corazón, protegieron nuestra luz y en ella bebieron sus respectivos fuegos.

Vino el poderoso a apagarnos con su fuerte soplido, pero nuestra luz se creció en otras luces. Sueña el rico con apagar la luz primera. Es inútil, hay ya muchas luces y todas son primeras.

Quiere el soberbio apagar una rebeldía que su ignorancia ubica en el amanecer de 1994. Pero la rebeldía que hoy tiene rostro moreno y lengua verdadera, no se nació ahora. Antes habló con otras lenguas y en otras tierras. En muchas montañas y muchas historias ha caminado la rebeldía contra la injusticia. Ha hablado ya en lengua náhuatl, paipai, kiliwa, cúcapa, cochimi, kumiai, yuma, seri, chontal, chinanteco, pame, chichimeca, otomí, mazahua, matlazinca, ocuilteco, zapoteco, solteco, chatino, papabuco, mixteco, cuicateco, triqui, amuzgo, mazateco, chocho, izcateco, huave, tlapaneco, totonaca, tepehua, popoluca, mixe, zoque, huasteco, lacandón, maya, chol, tzeltal, tzotzil, tojolabal, mame, teco, ixil, aguacateco, motocintleco, chicomucelteco, kanjobal, jacalteco, quiché, cakchiquel, ketchi, pima, tepehuán, tarahumara, mayo, yaqui, cahíta, ópata, cora, huichol, purépecha y kikapú. Habló y habla la castilla. La rebeldía no es cosa de lengua, es cosa de dignidad y de ser humanos.

Por trabajr nos matan, por vivir nos matan. No hay lugar para nosotros en el mundo del poder. Por luchar nos matarán, pero así nos haremos un mundo donde nos quepamos todos y todos nos vivamos sin muerte en la palabra. Nos quieren quitar la tierra para que ya no tenga suelo nuestro paso. Nos quieren quitar la historia para que en el olvido se muera nuestra palabra. No nos quieren indios. Muertos nos quieren.

Para el poderoso nuestro silencio fue su deseo. Callando nos moríamos, sin palabra no existíamos. Luchamos para hablar contra el olvido, contra la muerte, por la memoria y por la vida. Luchamos por el miedo a morir la muerte del olvido.

Hablando en su corazón indio, la Patria sigue digna y con memoria.

I

Hermanos:

El día 1o. de enero de 1995, después de romper el cerco militar con el que el mal gobierno pretendía sumirnos en el olvido y rendirnos, llamamos a las distintas fuerzas y ciudadanos a construir un amplio frente opositor que uniera las voluntades democráticas en contra del sistema de partido de Estado: el Movimiento para la Liberación Nacional.

DESIDIA

  

  

A Javier Raya

 

La piedra que no aparté del camino

Con la mano que intendida marcó un rastro

¿Es la misma que toca hoy a mi puerta?

Es marismas, es un puente y es sonido

¿Viene asiendo una jarra infecta de tristeza?

No es seguro que logre averiguarlo

Viene haciendo algo entre sus trapos

Gravas serias del pasado

Algo que seguro ya no entiendo

Las comedias resarcidas con miserias y de queja

Son del mismo espejo que me alcanza

Y que llega y me pregunta

Que si he hecho algo por mis vidas

Otra cosa que rumiar las mismas lajas 

Que dejé por el camino

Ese día y otros tantos, por pereza

Sobre mi marcha y la de otros tantos

¿Son la piedra que hoy esgrimen

De las mismas que te cruzas en tu paso?

Fruto crudo de geomancias tan profundas

Fruta. Roca. 

Fragua milenaria entre la que alguna

Larva sorda y simple. Raya

Hallaremos leyendo en la noche por ahí

Dormitando ante el menor rastro

Ardiendo entre la turba sin quemarse

Dando y repartiendo, sedes

Siega entre el que marcha; el que se queda

Vaya al traste este poema.

...Sí, La, Sueño..

 

Sola Julia volverá al desierto

—Puente urdido entre las aves

Sé de Julia por correo

—Entre tramos ella fuma

Sobre vientos-nuevos entrepaños

Sucias claras son sus letras isonoras

¿Qué se sabe de las Julia y su tardanza?

—Cero, Creo

Cierto como el surco de sus versos:

Hila

Flor y Crisantemo

Seca entre las presas de peónia y rositales

—Arde

Quema el hilo-carta,  _código:neblina

—Escorpia, Lunes

Leo esos humores zurcando el cielo

—Gritan los desahucios, nube; minerales,

Saliva es sed y es trucada por arañas

Rumiando, bufando va

—Julia de noche, Oscuro Rumor

Que a nadie o a nada  pertenece(?)

Discurso de José Revueltas a los perros del Parque Hundido

 

Enrique González Rojo Arthur

Compañeros canes:
Aprovecho esta concentración
para tomar por asalto la palabra
y decirles mi desdén, mi resistencia, mi furia
por la vida de perros
a que se les ha sometido
y que ustedes aceptan
sumisamente
con una larga, peluda y roñosa
cobardía entre las patas
(animación en el parque).

Camaradas perros callejeros:
¿Van a continuar luchando unos con otros?
¿Van a rodear el hueso
el pobre hueso conquistado,
con la cerca de púas
del gruñido?
¿Y lanzarse a dentelladas
contra el que también vive las manos del hambre
cerrándose en su cuello?

Ah mis pinches
mis bonitos perros:
¿qué pasó con la táctica?
¿dónde sus olfateos de dialéctica?
Cada uno de ustedes ha acabado por ser el ámbito
en que sólo las pulgas están organizadas
autogestivamente.

Algunos
(ya los conozco)
pretenden luchar
para que el número de Sociedades Protectoras
de Animales
aumente al mismo ritmo
del crecimiento demográfico
de los perros.
Canallas.
Otros
por el mejor trabajo
de los veterinarios.
Sinvergüenzas.
Unos más
porque las vacunas antirrábicas
se repartan a pasto.
Farsantes.
(murmullos de aprobación).

Camaradas perros:
Ustedes lo saben mejor que yo.
Lo espío ya en sus ojos:
hay que hacer a un lado la perrera egoísta
o el árbol por la individuación humedecido.
Desenterrar el hueso colectivo del atreverse.
Darle existencia histórica a las fauces
y soltar las tarascadas
en el número preciso requerido
para el triunfo.
Yo lo he soñado así.
En mi puño mi fuero interno mis lágrimas
clandestinas
yo he pensado que llegará un día
camaradas
en que por fin no sea
el perro hombre del perro
(ladridos entusiastas).

Mas quiero algo decirles.
En esta lucha.
En este joderse.
En esta pasión
no vaya a ser que otros les coman el mandado.

No vaya a ser que los perros guardianes.
No vaya a ser que los perros de presa
o los perros policía.
No vaya a ser que los canes cultivados
los que cuelgan su rosal de ladridos
en medio de los jardines.
No vaya a ser que los advenedizos
los que sólo hasta ahora merodean
a sus propias mandíbulas y dientes.
No vaya a ser.
No vaya a ser que aquellos
cuando ustedes destruyan este mundo
se erijan en los nuevos mandarines
chorreantes de colmillos
y que ustedes se queden
sufriendo nuevamente
su existencia de perros
(aullidos exaltados).

 ...

 José guardó silencio.
Bajó del montículo que le servía de estrado.
Y una insinuante perra que atravesó la calle
le dio en la madre al mitin
a la pálida flor de la justicia
a la solemnidad del crepúsculo
y a la conciencia de clase
que fugaz
se había encendido
en esta efímera concentración
de perros callejeros. 

......

La anécdota es la siguiente: José Revueltas,

B A L I Z A

 

            A: E.P.N (2012-2018)

 

Voy a dejar que te comas mi muela

Señal del absurdo de toda tu historia:

Te arrastren las piernas de vidrio soplado

Ríe de última rueda, cebolla

Voy a dejar que te tajen los tallos

Y te corten de nuevo;

¿Vas a picharme el traje más amplio de ahogado?

¿Vas a prohibir que le grite de voces al actual presidente?

 

Epitafios, a tu busto vas sumando

Ya aullarán

Ya aullarán tus sabuesos a mi sombra ;

Porque voy a matar a tu esposa

Voy a matar a tus hijos

Haré que te duermas en el váter vacío

Voy a comerme el herrumbre del porche:

Tu casa       Negrura, Quemado

Voy a dejar de invitarte a la mía

Vas a drenar los jardines con llanto,

Voy a tirarte a la borda

Y a hervir tu chinguiña en mi rabo de albino;

Voy a matar a tu esposa

Voy a matar a tu hijo

Voy a montarme en la aún no nacida

Del junior comeré el desayuno

Dejando sintacto el tocino

—Quemaré las cosas de olores moradas

Beberé cierto mar de mil minerales

Teniendo a la mano este día floreado

La puerta El juicio- un espejo

Confiscos soborno la muela de ahogada

Iré cercenando ratones con velas

Hasta que negro te tornes de espanto caliente

Columna /  barrido / horizonte

Borrón solo verás al ir, cerrando con rojo tu esfera,

Voy a engañar a tu lupa de cosas

Voy a joder al buen D—

 

— Voy a parar un momento,

Por mis breves hermanos

Que de muertes congueran sus rostros:

Hay más muertxs que piel de mil duraznos

Balidos, de guerra=Muertos tan muertos

Más gente viene en camino, y ay quién

Ya deja de hacerlo—

 

Por todos ellos, cabrones de olvido

Me voy a comprar un equipo de diez delanteros—

Y haré que te afeites las cejas

Voy a cortarte la grieta y la silla:

Voy a decir te lo jide

Voy aaprender asilbar manifiestos contentx,

Voy a pasar a la historia si a Yordan matase,

Voy a subir con balizas al cielo

Voy a burlar a tu ojo retuerzo de esclavo

V o y a d e j a r e s t a l u n a n a r a n j a

Porque voy a matar a tu esposa

¿Voy a matar a tus hijos?

Porque a ti : novoyair : dejándote intacto.

 

Viaje por el infierno -- Nicanor Parra

En una silla de montar
Hice un viaje por el infierno.
En el primer círculo vi
Unas figuras recostadas
Contra unos sacos de trigo.
En el segundo círculo andaban
Unos hombres en bicicleta
Sin saber dónde detenerse
Pues las llamas se lo impedían.

En el tercer círculo vi
Una sola figura humana
Que parecía hermafrodita.

Esa figura sarmentosa
Daba de comer a unos cuervos.

Seguí trotando y galopando
Por espacio de varias horas
Hasta que llegué a una cabaña
En el interior de un bosque
Donde vivía una bruja.

Un perro me quiso morder.

En el círculo número cuatro
Vi un anciano de luengas barbas
Calvo como una sandía
Que construía un pequeño barco
En el interior de una botella.

Me dio una mirada afable.

En el círculo número cinco.
Vi unos jóvenes estudiantes
Jugando fútbol araucano
Con una pelota de trapo.
Hacía un frío salvaje.
Tuve que pasar la noche
En vela en un cementerio
Arrimado contra una tumba
Para no morirme de frío.
 

Al otro día continué
Mi viaje por unos cerros
Y vi por primera vez
Los esqueletos de los árboles
Incendiados por los turistas.

Sólo quedaban dos círculos.

En uno me vi yo mismo
Sentado a una mesa negra
Comiendo carne de pájaro:
Mi única compañía
Era una estufa a parafina.

En el círculo número siete
No vi absolutamente nada
Sólo oí ruidos extraños
Escuché unas risas espantosas
Y unos suspiros profundos
Que me perforaban el alma.

Cómo se pinta un dragón.. José Ángel Valente

 Cómo se pinta un dragón

nunca te quieras satisfacer

en lo que entendieres ( ),

si no en lo que no entendieres.

Cántico espiritual. I, 12

Multiplicador de sentidos, el poema es superior a todos sus sentidos posibles. Y aunque todos ellos nos hubieran sido dados, el poema habría de retener aún de su naturaleza lo que en rigor lo constituye, la fascinación del enigma.

La palabra poética ha de ser ante todo percibido no en la mediación del sentido, sino en la inmediatez de su repentina aparición. Poema querría decir así lugar de la fulgurante aparición de la palabra.

La palabra que de ese modo aparece está grávida de significación, contiene el sentido como posibilidad e infinitud, semilla del sentido, al igual que los lagoi spermatikoi, pensados por los estoicos, contienen las semillas —spérmata— del mundo.

Gime el logos por la encarnación. El logos es la antropofilia de lo increado.

Donde la sobriedad te desasiste está el límite de tu inspiración. (Hölderlin, carta de la primera estancia en Homburg, 1798-1800).

No se trata de que la obra sea breve o larga. No importa escribir poco o mucho. Importa tener la gracia o el don de la «abundancia justa», como quiere Lezama Lima en la «Plegaria tomista» de Tratados en la Habana.

En el Tao, la gestación es ya el nacimiento del ser humano. En la tradición china, la edad de un niño se contaba no a partir de su nacimiento, sino de su concepción.

También el poema nace al comenzar una larga gestación previa a lo que cabría llamar la escritura exterior. (Vive con tus poemas antes de escribirlos, dice en su bella lengua Carlos Drumond de Andrade.) En realidad, el poema no se escribe, se alumbra. Por eso suele aparecer como el Vicio Niño, Lao-tseu, que abandonó la matriz de la madre Lí (cuvo nombre teológico es Doncella de jade del Relámpago Oscuro) a los ochenta y un años.

La corrección nunca es corrección de lo esencial. En el proceso de escritura la palabra tanteante se va encontrando o se va engendrando a sí misma. La corrección consiste sólo en reajustes que la palabra esencial impone. El proceso prolongado al que el poema está sujeto para llegar a ser es el proceso sumergido o radicalmente interior de su gestación. El poema gestado es el poema natural. El poema sobrecorregido es un producto artificial, como una gestación fuera del útero.

En la cerámica china, el contorno aísla lo representado (fénix, murciélago, pez, dragón, rama de almendro) reduciéndolo a su soledad esencial. Loto, almendro, figura humana en meditación, sobre lo blanco, sobre el vacío esencial.

Escribir es una aventura totalmente personal. No merece juicio. Ni lo pide. Puede engendrar, engendra a veces en otro una volición, una afección, un adentramiento. Otra aventura personal. Eso es todo.

Sólo se llega a ser escritor cuando se empieza a tener una relación carnal con las palabras.

El canto del pájaro es líquido. También la palabra poética sólo se reconoce en su fluir.

La poesía no sólo no es comunicación; es, antes que nada o mucho antes de que pueda llegar a ser comunicada, incomunicación, cosa para andar en lo oculto, para echar púas de erizo y quedarse en un agujero sin que nadie nos vea, para encontrar un vacío secreto, para adentrarnos en una habitación abandonada cuya puerta se pueda cerrar desde dentro sin que nadie en el exterior sospeche que una puerta se disimula en el muro, v para estarse allí en el claustro materno, seguros y escondidos, sin que nadie aparezca, sin que nadie nos saque a la luz pública, desnudos e indefensos, nos saque y nos suplicie y nos repita la sorda letanía cotidiana, la letanía aciaga de la muerte.

Cuando, en el camino hacia la escritura, percibimos un ritmo, una entonación, una nota, algo que es, sin duda, de naturaleza radicalmente musical, algo que rernite al número y a la armonía, la escritura ha empezado a formarse. Escribir exige, ante todo, del oído una gran acuidad.

El espíritu es la metáfora de la infinitud de la materia.

Se escribe por pasividad, por escucha, por atención extrema de todos los sentidos a lo que las palabras acaso van a decir.

 

Crear, en suma, lo que es ya ruina, duración, la piedra fracturada; entrar no ya en el hoy, sino directamente en la memoria.

 

                                                      Ginebra, agosto de 1.992

Sobre mí mismo // About myself..

 

Soy el rey sin corona de los insomnes

 que aún lucha contra sus fantasmas con una espada,

 un aprendiz de los techos y las puertas cerradas,

 apostando que dos más dos no es siempre cuatro.

    Un alma vieja que toca felizmente el acordeón

     en el turno de noche en la morgue.

    Una mosca fugada de la cabeza de un loco

     que descansa en la pared junto a su cabeza.

Descendiente de curas y herreros de pueblo:

 un reticente tramoyista de dos

 maestros ilusionistas famosos e invisibles . 

Uno llamado Dios; el otro, Diablo, asumiendo,

  por cierto, que yo sea la persona que me digo ser.

------------------------------------------------------------------- Charles Simic------

 I’m the uncrowned king of the insomniacs

Who still fights his ghosts with a sword,

A student of ceilings and closed doors,

Making bets two plus two is not always four.

A merry old soul playing the accordion

On the graveyard shift in the morgue.

A fly escaped from a head of a madman

Taking a rest on the wall next to his head.

Descendant of village priests and blacksmiths:

A grudging stage assistant of two

Renowned and invisible master illusionists.

One called God, the other Devil, assuming, of course.

I’m the person I represent myself to be.

En el Cafè - (Cuento) Kjell Askildsen..

     

  

Una de las últimas veces que estuve en un café fue un domingo  de verano, lo recuerdo bien, porque  casi todo  el mundo iba en mangas de camisa y sin corbata, y pensé: tal vez no sea domingo, como yo creía, y el hecho de que pensara exactamente eso hace que me acuerde. Me senté a una mesa en medio del local, a mi alrededor había mucha gente tomando canapés y bollos, pero casi todas las mesas estaban ocupadas por una sola persona. Daba una gran impresión de soledad, y como llevaba mucho tiempo sin hablar con nadie, no me habría importado intercambiar unas cuantas palabras  con alguien. Estuve meditando un buen rato sobre cómo hacerlo, pero cuanto más estudiaba las caras a mi alrededor, más difícil me parecía, era como si nadie tuviera mirada, desde luego el mundo se ha vuelto muy deprimente. Pero ya había tenido la idea de que sería agradable que alguien me dirigiera un par de palabras, de modo que seguí pensando, pues es lo único que sirve. Al cabo de un rato supe lo que haría. Dejé caer mi cartera al suelo fingiendo que no me daba cuenta. Quedó tirada junto a mi silla, completamente visible a la gente que estaba sentada cerca, y vi que muchos la miraban de reojo. Yo había pensado que tal vez una o dos personas se levantarían a recogerla y me la darían, pues soy un anciano, o al menos me gritarían, por ejemplo: «Se le ha caído la cartera». Si uno dejara de albergar esperanzas, se ahorraría  un  montón  de decepciones. Estuve unos cuantos minutos mirando de reojo y esperando, y al final hice como si de repente me hubiera dado cuenta de que se me había caído. No me atreví a esperar más, pues me entró miedo de que alguno de aquellos mirones se abalanzara de pronto sobre la cartera y desapareciera con ella. Nadie podía estar completamente seguro de que no contuviera un montón de dinero, pues a veces los viejos no son pobres, incluso puede que sean ricos, así es el mundo, el que roba en la juventud o en los mejores años de su vida tendrá su recompensa en su vejez.

   Así se ha vuelto la gente en los cafés, eso sí que lo aprendí, se aprende mientras se vive, aunque no sé de qué sirve, así, justo antes de morir.

       

cuento: kjell askildsen

ilustraciones: ernst haeckel

songs: dominique guiot - l'univers de la mer

Variaciones sobre un tema de Bruno, Lila..

: : :

  Tenía una torre

  Tenía una foto tuya

  Tenía una ventana hacia el mundo

  Tuve un edén luminoso

  Tenía una rosa

  Tenía una daga

  Tenía los zapatos blancos y el piso, Lila

  Tenía una daga y el rímel negro

  Contusombra

  Me senté en una silla con respaldo frío

  Quise alcohol

  Quería un relámpago sobre la ciudad

  Tenía muchas cosas pero añoraba más

  Añoraba la manzana que tú habías comido

  Pero me quería más a mí mismo

  : :

  Imploré 

  La herida en tu muslo de manzana

  Lila

  De donde salía

  La oscuridad del cine

  //

  Tenía una torre

  Tenía una foto tuya

  Tenía una ventana hacia el mundo :

  Vi al futuro

  Veía lo que habría por venir

  Vi tres halcones

  Que emprenden el vuelo desde el cielo

B- J.



: : :

El Caballo del Diablo..

¿Qué será el ser? 

C.

Debiendo su nombre a la acumulación de malentendidos alrededor de su figura, allí donde unos lo han advertido fiero y peliagudo, los más se han dedicado a extender la historia de su encuentro con el ser. En ciertos momentos tiene tres cabezas. A veces, la figura negra es tragada por su propios ojos de fuego. Otras, persigue sin tregua a quienes lo ven. Otras no hace nada.

Cierto es que podría decirse que el caballo del diablo ha generado más leyendas que las dudas que resuelve, pero nunca se podrá negar su función pilástrica en las culturas del mar angosto, donde por lo general suele dormir entre once y trece años.

Apareciendo por igual a hombres y mujeres, suele tener preferencia hacia la noche y nunca se ha sabido si es la persona quien encuentra al caballo del demonio o viceversa. Habrá quien diga que no es más que un rumor esparcido por alguna cofradía de oscuros propósitos, pero en lo único en que todos los relatos concuerdan, es que su tamaño es no mayor al de un perro..

  j.k.   

 I.  El hueso, el cartílago; el beso de leña; el horno de ladrillo

II.  Armar los barcos, serrar los muelles

III.  Hacer señales con los brazos -como una bandera

IV.  La bomba, el martinete, la gran torre de perforación

V.  Las minas de carbón y todo lo que está ahí abajo

VI.  Musicar la lámina, colocar las tejas

    Trabajar el hierro, soplar el vidrio: Fabricar los clavos

VII. Los bastos pensamientos

Innatos

Asomándose en las caras vacías A

VIII. Curar las casas. Medir, aserrar los maderos

IX. Las lámparas en la oscuridad, ecos, canciones, cualquier meditación

X. Altos hornos, fuegos forjadores y montañas

    O junto a las riberas de los ríos.

INSTRUCCIONES PARA UN DESCENSO AL INFIERNO

Tres Cuentos - Leonora Carrington

El Cuento Feo de la Manzanilla          

Angelito estaba enfermo. Tenía gripa.
Su mamá lo encerró en su cuarto.
—Angelito, no te vayas a levantar de tu camita —dijo.
—No mamá —contestó Angelito.
Apenas se fue, Angelito se levantó y abrió la ventana.
Abajo pasaba una señora.
Angelito le hizo pipí encima.
La señora dijo: "Está lloviendo", y corrió.
A Angelito le gustó esto.
Tomó más té de manzanilla, para tener más pipí.
Pasó un señor y Angelito volvió a hacer pipí.
El sombrero del señor estaba todo mojado de pipí
—¡Te pego! —le gritó muy enojado.
Angelito se escondió.
El señor se fue gritando. —¡Gente cochina!
Angelito se quedó en su cama hasta que vio venir al elefante
y el caballo.
Les hizo pipí.
El elefante subió al cuarto y se comió la camita de Angelito.
El caballo se subió sobre el armario y chupó la pintura de la pared.
Después hizo caca en el té de manzanilla.
—¿ Ya ves ? —dijo el elefante.

El Monstruo de Chihuahua          

En su tiempo de luna pequeña, camina el monstruo por esta
calle.
Se llama Chavela Ortiz.
No tiene domicilio.
Ni esposo.
Ni madre.
Ni padre.
Ni hijos.
Pero sí tiene seis patas
y una joya de oro y perlas, donde guarda
el retrato de Don Ángel Vidrio González
—Jefe del Departamento Sanitario—.
El monstruo dice:
Cincos y cuatros.
Cincos y cuatros.
Cincos y cuatros...
Después hace el total.

Cuento Negro de la Mujer Blanca          

La mujer blanca se vistió de negro.
Todito negro y negro.
Hasta sus mismas pijamas y su jabón.
Negro y negro todas sus cosas.
Como la noche, como el carbón.
Pero
Cuando lloraba aquella mujer
sus lágrimas eran azules
y verdes como los periquitos.
Lloraba mucho aquella mujer
y tocaba la flauta.
La
Mujer
Blanca
Vestida
De
Negro
Llorando
Y
Tocando
Su
Flauta.

l.c.